Usadifranci, regina del deserto

Addio. O arrivederci.

2010-12-16T12:30:00.000-08:00

Nonostante i miei vani tentativi scopro di non poterne più fare a meno.
Ci riprovo.

La mia vita in Italia.
Più che altro i miei pensieri.

Sperando che duri.

Flusso libero.

Il ritorno.

2010-11-30T12:42:00.000-08:00

FOTO: jackie luo.'s

Cerco di non rendermi conto del tempo che passa inesorabile.

Meno otto ore.
Apro gli occhi. Dopo una notte insonne.
Meno sette.
Ciao Craig. Come va?
Meno sei.
Alla ricerca di un ultimo pie.
Meno cinque.
Meno quattro.
Il pullmino è già arrivato.

Ciao.
Addio.
O arrivederci.

A bordo dell'aereo siamo in balia delle malefiche hostess.
Che fanno di noi quello che vogliono.

Benvenuti a bordo.
Cena.
Spengono le luci. Buonanotte.
Dopo due ore ci portano una bella colazione.
Buio. Luce.
Buio. Luce.
Un film. Due. E tre.
Colazione.
Pranzo.
Buio. Luce.

Nel giro di ventiquattro ore tocco tre continenti.
Faccio colazione cinque volte.
E a Londra. Davanti alla sesta colazione.
Mi godo la mia prima alba europea.

La dura realtà.

2010-11-27T00:00:00.000-08:00

FOTO: usadifranci

Dio.
Come mi è mancata la città.

Con gli occhi che brillano osservo Sydeny muoversi.
Pulsante di vita.

Come amo questi piccoli negozi.
Ognuno dotato di propri pensieri. E personalità.
Il brusio attorno ai caffè. La domenica pomeriggio.
Il sole che si riflette nei grattacieli. In lontananza.
Le coppiette che sonnecchiano pigre nel parco.
Il traffico.
La vita.
I contrasti.

Ma soprattutto. La gente.
Uomini.
Donne.
Bambini.
Che scorrono come vivo sange nelle arterie di questa città.
Con i loro umori.
I loro pensieri.
Le chiacchere.
E la fretta.

Dio.
Come mi è mancata la città.

Alice Springs.

2010-11-25T00:00:00.000-08:00

FOTO: usadifranci

Alice Springs è una cittadina lenta. E sonnolenta.
Sperduta nel mezzo del nulla.

Una strada.
Qualche negozio.
Gallerie d'arte aborigena.

Il letto di un fiume asciutto l'attraversa.
Fangoso.

L'ostello è un porto di mare.
La gente viene e va.
Per una notte.
Prima di avventurarsi nel deserto.

Ed invece io resto.
Per godermi questo ultimo sorso d'Australia.

Sull'amaca.
Sotto il sole.
Un libro. E del thè.
Lontana da tutto e da tutti.
Sola con il sole. Ed i miei pensieri.

E quando si fanno troppo rumorosi.
Lì fuori c'è tutta un'umanità che mi aspetta.

Pick apart the pices of your heart.

2010-11-22T00:00:00.000-08:00

Sempre alla ricerca di nuova musica.
Giovane talento australiano.
Nato in Belgio.

Sembra leggermi dentro.
E un poco mi spaventa.

Non lo conoscevate?
Conoscetelo.

Gotye.
Hearts a mess.

Pick apart
The pieces of your heart
And let me peer inside
Let me in
Where only your thoughts have been
Let me occupy your mind
As you do mine

You have lost
(Too much love)
To fear, doubt and distrust
(It’s not enough)
You just threw away the key
(To your heart)

You don’t get burned
(’Cause nothing gets through)
It makes it easier
(Easier on you)
But that much more difficult for me
To make you see…

Love ain’t fair
So there you are
My love

Your heart’s a mess
You won’t admit to it
It makes no sense
But I’m desperate to connect
And you, you can’t live like this

Your heart’s a mess
You won’t admit to it
It makes no sense
But I’m desperate to connect
And you, you can’t live like this

Your heart’s a mess
You won’t admit to it
It makes no sense
But I’m desperate to connect
And you, you can’t live like this

Love ain’t safe
You won’t get hurt if you stay chaste
So you can wait
But I don’t wanna waste my love

(Se il video non funziona vedi qui)

Cinque.

2010-11-20T00:00:00.000-08:00

Meno cinque.

E' strano poter contare sulla dita di una mano i giorni che mancano alla fine di quest'avventura.
Al mio rientro a Milano.

Cinque.
Cinque come i sette nani meno Brontolo e Cucciolo.
Cinque come i primi cinque dei dodici apostoli.
Cinque come i colori dell'arcobaleno che mi ricordo. Rosso. Giallo. Blu. Verde. E arancio.
Cinque.

Solo cinque giorni mi separano dalla mia amata pizza.
Pomodorini. Rucola. E grana.

Solo cinque.

Aria di tempesta.

2010-11-19T00:16:00.000-08:00

FOTO: usadifranci

Il Gran Canyon è ben diverso da come la mia fervida immaginazione l'aveva sognato.

Una parete rocciosa da scalare.
Pian piano. Con circospezione.
E poi sempre più veloce e sicura.

Un passo. Due.
E sotto i nostri occhi si apre l'orizzonte.

Profonde gole.
Camminate sull'orlo del precipizio.
Orlate di spighe dorate.
Alberi. E fiori.
Su un terreno profondamente. Indiscutibilmente rosso.

Un vento leggero ci accompagna per quattro ore.
Alla scoperta delle traccie di un passato ormai dimenticato. E quasi impensabile.
Durante il quale tutto questo era mare. Salato ed infinito.

E alle dieci.
Mentre percorriamo gli ultimi metri.
Sgranocchiando la nostra seconda colazione.
L'orizzonte cambia colore.
Le nuvole si tingono di plumbeo azzurro.
Cariche di pioggia. Ed elettricità.

Un lampo squarcia l'aria.
Qualche secondo d'attesa infinita.
Ed arriva anche il tuono.
Piove.

Piove nel deserto.

Il blog è mio. Parlo di quello che me pare e piace. Evviva la democrazia.

2010-11-18T00:00:00.000-08:00

A volte basta un attimo.
A fermare il tempo.

Una canzone che risuona in lontananza.
Così familiare.

Nel bel mezzo del nulla qualcuno ascolta gli Sikitikis.

Casualità. Fato. Destino.
Chiamatelo come volete.

Ma la musica salverà il mondo.

Della vita. Della morte. E della storia. Che si ripete.

2010-11-17T00:00:00.000-08:00

FOTO: usadifranci

Elvis porta una maglietta militare.
E' lacerata. Da parte a parte.
Proprio lì. Dove c'è il cuore.
L'ha trovata sulla spiaggia. Da qualche parte in Asia.

Subito la mia immaginazione vola.
Pesante come un macigno.

Forse qualcuno è morto. Dentro quella maglietta.
Combattendo una guerra in cui credeva.
O per qualche falso ideale.

O forse il soldato è sopravvissuto.
Ed è tornato a casa. Ad abbracciare la sua amata.
E ancora oggi ogni notte si sveglia. Sudato e terrorizzato.
Ma col cuore che batte forte nel petto.

O invece quella maglietta è stata comprata in un negozio.
Ed ha viaggiato con Elvis tutta la sua vita.
Su una motocicletta.
Felice e spensierata.
Senza sapere cosa sia la guerra.

Ma in fondo non mi importa.

Dopo una settimana sono ancora qui.
A pensare alla sua storia.
E a raccontarvela.

E mentre la mia immaginazione vola.
Pesante come un macigno.
Da qualche parte nel mondo. In questo istante.
Un soldato muore.
Nel silenzio dell'anonimato.
E nessuno si ferma a raccontare la sua storia.

Piccoli mostri.

2010-11-16T00:00:00.000-08:00

FOTO: usadifranci

E' buffo. Nel bel mezzo del nulla. Il passare del tempo è scandito dal susseguirsi di diverse specie di insetti.
Che si danno il cambio.
Nel tentativo di farti impazzire.

Durante il giorno. Mosche.
Che con spirito suicida. Si sfidano in voli acrobatici.
Nel tentativo di atterrare all'interno della tua bocca.

L'ora dei pasti è il tempo preferito dalle formiche.
Che si lanciano in lillipuziane imprese.
Cercando di battere ogni record di scalata dell'essere umano.

Al tramonto le formiche mettono le ali.
E riescono nell'impossibile impresa di essere ancora più fastidiose della loro versione meno evoluta.

Ma la notte.
La notte regnano sovrane le zanzare.
Che fameliche si nascondono dentro il tuo sacco a pelo.
E paiono essere immortali.

Ovviamente la mattina alle quattro.
Quando ci alziamo per ammirare il sorgere del sole.
Siamo tutti freschi e riposati.
Come rose.

Uluru. Pioggia nel deserto.

2010-11-15T16:51:00.000-08:00

FOTO: usadifranci

Devo essermi lamentata troppo del caldo.
Perché l'omino del tempo.
Che vive sulle nuvole.
(Si. Sempre lui.)
Ha deciso di regalarmi un'esperienza unica ed indimenticabile.
Tre giorni di campeggio nel deserto.
Sotto il diluvio universale.

Chiunque può dire di aver visto Uluru sotto il sole.
Bello. Splendente. Monolitico.

Ma sono in pochi che possono vantarsi di aver visto delle cascate solcare il suo rosso manto.

Vecchio gigante arrugginito.
Figlio millenario delle viscere della terra.
Esercita un potere magico. Indescrivibile.

Custode di una cultura antica.
Che insegna a rispettare la Natura. Ed i suoi doni.

Arte. Sopravvivenza.
E conoscenza.

Cartolina dalle Whitsunday Islands

2010-11-14T01:58:00.000-08:00

In mezzo al mare.
Piccoli gioielli tropicali.
Sotto il sole. E le stelle.

Il treno rosso.

2010-11-14T00:25:00.000-08:00

FOTO: benhew

Eccomi qui.
Sul treno che scorre lento. Dolcemente.
Attraverso il deserto.
Nel cuore rosso dell’isola.

Diretta verso la mia ultima meta.

Ventiquattro ore di viaggio.
Mille cinquecento chilometri.

Per potermi godere questa dolce malinconia.

Una fetta di torta.
Un caffè.
E la mia musica.
Mentre fuori dal finestrino il panorama cambia lento.
Mi ritaglio il mio angolo di solitudine sul treno affollato.

Ripenso agli incontri. Alle conversazioni. Ai sorrisi.

Molti di questi passeranno. Veloci come il vento.
Senza lasciare tracce. Persi nel cassetto dei ricordi sbiaditi.
Sulla luna. Accanto al senno di Orlando.

Ma alcuni.
Alcuni riafioreranno quando meno me lo aspetto.
Guardando la luna.
Assaporando una spezia.
Scattando una foto.

Sono le persone. I discorsi. Gli occhi sinceri. Che porto con me.

Oltre che qualche ricetta.
E ben trenta chili di rossa valigia.

Un figlio di nome Elvis.

2010-11-10T00:00:00.000-08:00

FOTO: Stephan Sleeveface

Adoro. Con tutto il mio cuore.
Una madre norvegese. Innamorata della sua passione.
Al punto di chiamare suo figlio Elvis.

Neanche Ligabue aveva osato tanto.

Elvis non porta scarpe di pitone.
E neanche un diamante in pieno dente.

Ma anche Elvis sa che per affittare una macchina. Per poter andare a fare il bagno nelle cascate. Servono poche. Ma essenziali cose.

Una carta di credito.
La patente.
Eventualmente del cibo. Tanta acqua.
Ed un costume da bagno.

Ma ad Elvis tutto questo non importa.
Elvis cercherà di affittare una macchina senza portarsi dietro la patente.
Ed Elvis farà il bagno con i pantaloni da motociclista.
Perché Elvis non porta neanche le mutande.

Ed Elvis infine farà contente delle simpatiche turiste giapponesi.
Quando. Nascosto dietro i cespugli per strizzare i pantaloni.
Si renderà conto di non essersi nascosto poi così bene.

Muratore per un giorno.

2010-11-08T00:00:00.000-08:00

FOTO: usadifranci

Finalmente ho trovato il modo di realizzare il mio sogno segreto.
Ho attraversato tremila chilometri.
Tra il mare ed il nulla.
Solo per poterlo fare.
Per poter passare un giorno. Un giorno soltanto.
Con dei vecchi vestiti. E tanto entusiasmo.

Per poter essere muratore.
Muratore per un giorno.
Muratore per pochi dollari.
Muratore per l'arte.

Pedro è un fotografo. Uno scultore.
Tira fuori l'anima del legno.
Sedie. Serpenti. Sogni.
Ha un sorriso sdentato. E la pancia da birra.
Un enorme talento.
E poco senso degli affari.

Rivoltiamo la sua umile dimora.
Per far riemergere la vecchia galleria d'arte. Che dorme sotto le ceneri.

Musica.
(Colonna sonora di Kill Bill II. Tanto per non farci mancare nulla.)
Vernice. E parole.

Tante parole. Fotografia.
Consigli. E scoperte.
E poi al tramonto sul molo.
Per sperimentare.

E con un sorriso soddisfatto sulle labbra porto a casa alcune delle foto più belle che abbia mai scattato.

Darwin. E la sua gente.

2010-11-07T00:00:00.000-07:00

FOTO: usadifranci

Ogni posto ha la sua anima.
Che è diversa per ogni osservatore.
Dipende dalle sue scelte. Dal suo umore. Dalle sue voglie.
E un poco anche dal caso.

Darwin è calda e umida. Appiccicosa.
Primo avamposto della cultura aborigena. Del deserto. E della sua gente.

Per me è arte. E avventura.
Vissuta attraverso gli occhi degli altri.

All'aeroporto mi accoglie Zephyr.
Fotografo. Motociclista.
Con le unghie dei piedi smaltate di verde speranza.

Daniel. Neozelandese.
Ha deciso di girare il mondo con la sua motocicletta.
Da sola attraverso l'Australia. L'Asia. E l'Africa.
A tempo indeterminato.

Vanessa. Canadese.
Con gli occhi azzurri e la pella ambrata.
Ha mollato tutto per l'avventura. Ed un camper.
Adora l'Australia. La sua gente. E il suo clima.

Pascal invece è deluso. Da una terra che ha sognato fin troppo.
E da bravo francese si lamenta.
Si lamenta ma continua il suo viaggio.
Sperando di venir contraddetto.

Frutti tropicali. Falsi miti. E assodate verità.

2010-11-05T00:00:00.000-07:00

FOTO: natty_dead

A quanto pare il mango è il frutto più diffuso al mondo.

Non ingaggiare un corpo a corpo con un mango.
Ne uscirai miseramente sconfitto.

Il kiwi va mangiato con tutta la sua pelosissima buccia.

L’avocado è il migliore amico dei back packers.
Con un avocado.
Una scatoletta di tonno.
Un pomodoro.
E tanta fantasia.
Si può sopravvivere almeno quattro giorni.

In alternativa l’avocado può essere usato come crema rigenerante per i capelli sfibrati dal sole.

Si puo giocare a bowling son una noce di cocco.
Ma non a calcio. E neanche a tennis.

Sembra che le banane non siano dei frutti.
Ma spezie.
Nonostante ciò proporre ad un’italiana di preparare un delizioso piatto di pasta con crema di funghi e banane rischia di compromettere i rapporti diplomatici tra i due paesi coinvolti nello spiacevole incidente.

Non lo sapevate?
Sapevatelo.
Su Discovery Channel.

Divorzio. [Divorce.]

2010-11-04T00:00:00.000-07:00

FOTO: usadifranci

Dopo sessanta giorni.
Tremila chilometri.
Le nostre strade si dividono.

Carlos ed Elvira hanno trovato una nuova famiglia. Che li amera' come li abbiamo amati noi.
Craig è in volo per Adelaide.
Mentre io attendo il mio aereo per Darwin.

C’è stata una dura battaglia per la divisione del cibo.
Ho gentilmente ceduto il burro d’arachidi e gli istant noodel con cui il britishman ha appestato le mie colazioni. In cambio dei miei amati cerali.
Ma sulle spezie non ho ceduto. Sono tutte mie!

Dopo tanto tempo è strano essere davvero di nuovo soli.

Craig è un cartone animato vivente.
Un bambino barbuto a cui hanno concesso la patente.

Una voragine senza fondo in cui è possibile far scomparire inaudite quantità di cibo in qualsiasi momento del giorno e della notte.
Un gentilman che mi ha deliziato con inaspettate melodie animalesche.

Un amico paziente che è riuscito a sopportare i miei repentini cambiamenti d’umore. I miei trip mentali. I miei insani bisogni alimentari.
Mi ha trascinato in acqua a sfidare le onde.
Mi ha accompagnato alla ricerca della mia tavola da surf.
Mi ha incoraggiata.
E ha riso di me.
E del mio entusiasmo.

Grazie.

After sixty days.
And three thousand kilometers.
Our path’s diverged.

Carlos and Elvira have found a new family that is going to love them as much as we did.
Craig is in flight to Adelaide.
I'm waiting for my plane to Darwin.

There has been a big fight for the division of food.
I kindly give up the peanut butter and the noodles, which has made my breakfast a smelling nightmare. Its in return for my beloved cerals.
I refused to give the spices, they’re all mine.

After so much time it’s strange to be really alone again.

Craig is a living cartoon.
A bearded child with a driving license.
A bottomless abyss in which it is possible to wipe out untold amounts of food at any time of day or night.
A gentleman that has delighted me with unexpected bestials melodies.

A patient friend that managed to put up with my mood swings. My mental trips. My insane alimentar needs.
He pulled me into the water to feel the challenge of waves.
He accompanied me in search of my surfboard.
He supported me.
And he laught at me.
And at my enthusiasm.

Thanks.

L'ultimo mare.

2010-11-03T00:00:00.000-07:00

FOTO: Sphinx!

Ci sono alcune città che odi a pelle.
Senza alcun motivo.
Senza aver bisogno di nessuna scusa.
Cairns è una di quelle.

Forse sono solo stufa.
Stanca del mare. Del dolce far niente. Della costa Est.
Con gli occhi troppo pieni di meraviglia per aver voglia di esplorare anche queste.

Forse è il caldo.
I trentadue gradi all'ombra fiaccano anche lo spirito più avventuroso.

Forse sono le meduse.
Che infestano le coste. Pericoli mortali e trasparenti.
Che non permettono di rinfrescarsi le idee.

Forse è la burocrazia.
La ricerca di una nuova famiglia per Carlos ed Elvira. Che mi rendono malinconica.

Forse è l'anima commerciale di questa città.
I negozi dozzinali. I souvenirs. L'omologazione.
Che non mi affascinano.

O forse sono solo io.
E i miei malumori periodici.
Ed i miei capelli troppo lunghi.

Forse un bel taglio di capelli mi aiuterebbe.
Si.
Decisamente.

Un bel taglio di capelli è quello che ci vuole.

Come sconfiggere le proprie paure.

2010-11-02T00:00:00.000-07:00

Per il servizio completo ^^

Forse non tutti sanno che la sottoscritta ha una paura folle. E piuttosto ridicola. Dell’altezza.
Pochi fortunati hanno avuto il piacere di assistere a scene di panico durante la scalata della Cupola del Brunelleschi.
Qualche altro fortunato ha atteso ore che mi decidessi a saltare in mare dal mio scoglio. Due metri di terrificante vuoto.

Ed ora eccomi qui.
Imbragata a dovere.
Spaventata come non mai.
Mentre l’aeroplano raggiunge i suoi quattordici mila piedi di quota.

Non è vero. Non lo sto facendo davvero.
Guarda.
Da quassù il mondo sembra finto.
E quel fiume sembra un ricamo su una tela.

Non pensare. Non pensare.

Il tizio dietro di me inizia ad armeggiare con la mia imbragatura.
Non pensare.
È solo uno strano incubo.
Goditi il panorama.
Il mare è di una bellezza assurda.

Aprono il portellone.
Oh mio dio! No. Non farlo.
Ho cambiato ideaaaaaaaaaaaaa....

Rotolo nel nulla.
Urlo.
E rotolo.
Cielo. Mare. Cielo. Mare. Mare. Cielo. Mare.

Realizzo di essere ancora viva.
Smetto di urlare.
Fletto i muscoli. E sono nel vuoto.
Carica di adrenalina. E piacere.
Mentre sotto i miei occhi il mondo si srotola.

E la paura scompare.

Mille spiagge.

2010-11-01T01:43:00.000-07:00

Ogni spiaggia ha la sua anima.
Ed è bello scoprire ogni suo piccolo segreto.
E cercare di conservarlo nel proprio cuore.

L'isola magnetica.

2010-11-01T00:00:00.000-07:00

FOTO: usadifranci

Io sono una ragazza cittadina.
Amo Milano.
Il traffico. E lo smog.
La metro sovraffollata.
E il freddo che ti entra dentro le ossa.

Non riesco a capire come mi sia lasciata trascinare in questo bush walking.
Da Craig.
E dal nuovo compagno di avventure.
Toni. Canadese.
Con una sfrenata passione per i volatili.

Scaliamo le montagne come allegre caprette.
Caprette in infradito. Ovviamente.
Sotto il sole impetuoso dei tropici.
Alla scoperta dell’antico forte che domina l’isola.
Risalente al lontano mille novecento quaranta due.

Magnetic Island deve il suo nome ad una bussola rotta.
Ma conserva intatto il suo fascino magnetico.
Tra baie mozzafiato.
Koala.
E wallabies. Piccoli cugini dei miei amati canguri.

Nel blu. Dipinto di blu.

2010-10-31T00:00:00.000-07:00

FOTO: usadifranci

La mattina ci alziamo col sole.
L’acqua trasparente ci invita.
Maschera.
Pinne.
Boccaio.
E via.

Ci immergiamo nel mondo incantato.
Regno di roccia e vita.
Nella foresta di coralli vivono animali di ogni forma e colore.
Migliaia di pesci dalle pinne gialle mi circondano.
Pesci arcobaleno.
Pesci juventini.

Un’ombra si avvicina.
Un’enorme e nera ombra. Dall’aria poco raccomandabile. Viene a darmi un’occhiata.
Non preoccuparti. È amichevole.
Dubbiosa allungo la mano.
E accarezzo il meraviglioso velluto del pacifico mostro.

Più avanti mi imbatto in una tartaruga.
Magnifica ed elegante nel suo elemento.
Mi guarda incuriosita.
Ancora una volta allungo la mano.
Ed accarezzo la regina della barriera corallina.
Rimane li a farsi ammirare.
Incuriosita.

Tornati a bordo ci accoglie il profumo del bacon.
E delle uova.

Ah. Quanto mi manca il caffè.

Volareeeee. Oooo.

2010-10-30T03:00:00.000-07:00

Da lassù il mondo è piccolo.
Meraviglioso.
Così lontano. E vicino.
E Fraser Island è incantata.

Incontri. E statistica.

2010-10-30T00:00:00.000-07:00

FOTO: crossimage

Piccola considerazione statistica.
In Germania ci sono ottanta milioni di abitanti.
In Italia siamo in sessanta milioni.

Secondo un chiaro e lineare ragionamento logico per ogni italiano che incontro in Australia dovrei incontrare un tedesco e mezzo. Un tedesco. Un braccio. E tre gambe.
Facciamo due tedeschi interi per comodita'.
Hanno anche l’aggravante della madrepatria fredda e piovosa.
E tutto il diritto di infestare le calde coste australiane.

Ma in questi due mesi ho incontrato:
Quattro italiani.
Ventisette tedeschi.
Quarantadue inglesi.
E un numero non precisato di olandesi. Almeno una sessantina.
E loro sono solo sedici milioni.

C’è qualcosa che non mi torna in questi numeri.

Noi italiani non siamo un popolo di viaggiatori.
No. Noi emigriamo direttamente.
Abbandonando un paese che non ci merita. Svuotandolo dei suoi talenti.

Semplice rassegnazione. O puro realismo?
Vi prego illuminatemi.

Paradiso tropicale.

2010-10-29T01:28:00.000-07:00

FOTO: usadifranci

Whitsundays Islands.
Settanta quattro perle disseminate nell’acqua cristallina.
Gioielli tropicali.

Scogliere a picco sul mare.
Ricoperte di imponenti abeti.
Quindici metri di adrenalinici tuffi. Ai quali rinuncio volentieri.

Bianche. Interminabili spiagge.
Che si muovono con le maree.
In cui lo sguardo si perde.

Joe vive sulla sua barca.
Cinquantadue piedi. Due alberi.
Ormeggiata nel porto di Airlie Beach.

Sotto un cielo che cambia colore.
Mentre le stelle si affacciano sul mare.
Mangiamo.
Cous cous ai funghi e frutti di mare.
(Questa volta mi son proprio superata.)
Una birra.
E parliamo di mare. Di viaggi. D’amore.

Sotto cielo trapuntato di stelle.
Mentre la barca fende l’oscurità.
Ti penso.

La capitale dei manzi.

2010-10-28T01:02:00.000-07:00

FOTO: Vicy eighty

Chiudete gli occhi.
Lasciate volare la vostra immaginazione.
Musica di sottofondo.
(Ennio Morricone per la precisione.)

I nostri impavidi eroi compaiono.
In sella a Carlos. The huge gay car.
Bianco e polveroso come non mai.

I volti dei nostri impavidi eroi esprimono tutta la sofferenza nel lasciarsi alle spalle l’amato surf. E al contempo la gioia per le nuove avventure che li aspettano.
Con movimenti lenti e precisi i due eroi attraversano il Tropico del Capricorno.
Gocce di sudore imperlano la loro fronte.
Per il caldo.
E la fatica del viaggio.

Rockhampton. Cittadina di frontiera.
Primo avamposto dell’outback.
Capitale australiana dei manzi.

E poi di nuovo in marcia.
Per sette lunghissime ore.
Asfalto.
Nero. E fumante.
Cicatrice nella campagna.

Il viaggio dentro se stessi.

2010-10-27T00:00:00.000-07:00

Dopo due mesi. Tra la sabbia ed il mare. Ancora non so com’è nata l’idea di questo viaggio.

Si è chiuso un capitolo della mia vita.
Sono ufficialmente disoccupata.
Alla ricerca del mio futuro. E di una collocazione nel mondo.

E mi son voluta ritagliare uno spazio tutto mio.
Per esplorare me stessa. Ed imparare a conoscermi.
Ed amarmi.

A modo mio.

Ho tutto il tempo del mondo per pensare.
Al passato. Al futuro.
Godendomi il presente.

Scrivere questo blog.
Soffermarmi. Pensare alle parole. Ripensare. Condividere.
Non mi consente di perdermi neanche un’emozione. Di ignorarla.

Mi metto in gioco.

C’è chi mi aspetta a casa.
E chi aspettava di incontrarmi. E mi cambia la giornata.
Con un sorriso. Una parola. Una storia.

Ed ogni giorno ripenso a quel piccolo momento di follia.
Quel lampo di genio.
Che mi ha cambiato la vita.

Ultime onde.

2010-10-25T04:22:00.001-07:00

Noche de luna llena - Full moon night
Originally uploaded by *L*u*z*A*

Agnes Water è l’ultimo baluardo degli indomiti surfisti.
Prima che l’orribile e cattivissima barriera corallina uccida ogni onda.

L’ostello è un covo di irrinunciabili surfers. Che non riescono a dire addio all’ultima onda.

Full moon party.
Raggiungiamo silenziosi la spiaggia. Guidati dalla sola luce della luna piena.
L’atmosfera è irreale.

Un fuoco scoppietta felice.
Lanciando scintille che vanno a confondersi con le stelle.
Rane e grilli fanno a gara per coprire il rumore delle onde.

Il mare è gelido.
E risplende di luce lunare. Come se fosse stregato.
Entriamo pian piano nell’acqua nera e scintillante. Con le nostre tavole.
Senza poter vedere la pericolosa vita che scorre la sotto.

Ma questo rende l’ultima onda ancora più eccitante.

Non è Francesca.

2010-10-25T00:30:00.000-07:00

Canguro boxer.
Macchina fotografica.
Amore al primo sguardo.

Perchè qualcuno mi pensa.

Segreto.

2010-10-24T01:57:00.000-07:00

Whose motorcycle is this?

It's a chopper, baby.

Whose chopper is this?

It's Zed's.

Who's Zed?

Zed's dead baby. Zed's dead.

Questo è un post in codice.

Perché son stata monella. E non voglio che mia madre lo venga a sapere.

Negherò sino alla morte di aver guidato una moto. Un chopper per la precisione.

In vita mia mai indosserò un giubbotto in pelle nera borchiato con fuoco e fiamme stampate sul retro.

(Che peraltro mi starebbe da dio.)

Non dirò mai di aver attraversato in sella ad un rombante destriero una distesa piena di pacifici e saltellanti canguri.

E non ammetterò mai e poi mai che una cosa del genere potrebbe anche essere meravigliosamente liberatoria.

Il vento che punge il viso.

(Ed i moscerini che esplodono sugli occhiali da sole.)

Il rombo del motore.

La strada che scorre veloce sotto di me.

Il giorno che muore sul pontile pieno di scintillanti motociclette.

Ma nulla di tutto ciò e mai accaduto.

Ne mai accadrà.

Non ho mai detto nulla del genere.

Non mettetemi in bocca parole non mie.

Sporchi comunisti!

Meraviglia.

2010-10-23T00:00:00.000-07:00

Un'onda. Il sole.
Ed un fotografo.

Ed il pensiero che questo e' l'ultimo giorno di surf.

Da godermi sino in fondo.

Oggi sciopero.

C'e' la luna piena.

Sacrificio d'amore.

2010-10-22T00:32:00.001-07:00

questo è per me.
Originally uploaded by usadifranci

Gli aborigeni raccontano di un marito geloso.
E della sua giovane sposa. Innamorata dell’arcobaleno.
Una sera il marito la scopre. Sulla spiaggia. A fissare il suo amato.
Ed in preda alla gelosia scaglia il suo boomerang per ucciderla.
Ma l’arcobaleno dall’alto del cielo vede tutto.
Si sacrifica per lei.
E colpito dall’arma letale piove sull’isola.
Regalandole i suoi colori.

Il bianco purissimo della sabbia del Lago Mac Kinzie.
Che per qualche misteriosa ragione ha lo stesso ph della nostra pelle.
Chiaro e trasparente. Riflette l’azzurro del cielo.
E lascia la pelle liscia e meravigliosamente idratata.

Il Red Canyon.
E quello dorato.

La spiaggia rosa.
La foresta verde e rigogliosa.
E l’azzurro del mare.

Dall’alto. Sul nostro aeroplanino ci godiamo ogni sfumatura di questo magico sacrificio d’amore

La politica del terrore.

2010-10-21T00:00:00.000-07:00

FOTO: .alexgallo

Qualche piccola precisazione prima di entrare nella foresta pluviale.
Su Fraser Island sono presenti nove delle venti specie di serpenti velenosi australiani. Dei quali quattro mortali.
Se malauguratamente veniste morsi. Niente panico.
Sedetevi sotto un albero. Rilassatevi. E mandatemi a chiamare.

Non infilate le dita in nessun pertugio. Potrebbero essere la tana di qualche velenosissimo ragno assassino.

Sull’isola ci sono anche dei dingo.
Famelici cani lupo.
Generalmente non dovrebbero attaccare l’uomo.
Ma se scappate potrebbero pensare che siate una qualche preda. E darvi un assaggino.
Se ve li trovate davanti fissateli negli occhi. E ergetevi imponenti davanti a loro. Non lasciatevi intimorire.

Benvenuti.
Spero vi godiate il vostro soggiorno.

Fraser Island. Sono viva.

2010-10-20T02:55:00.000-07:00

FOTO: usadifranci

L’omino del tempo che vive sulle nuvole.
E che ultimamente aveva deciso di rendermi la vita impossibile.
Ha deciso di volermi bene di nuovo.
E mi ha regalato tre splendidi giorni di sole.
Caldo.
Meraviglioso.
Assoluto sole.

Fraser Island.
Cento venti chilometri di pura sabbia.
Sulla quale la Natura ha deciso di sfidare i suoi limiti.
Foreste pluviali.
Laghi immensi e purissimi.
Canyon sabbiosi dai mille colori.

L’isola si può esplorare solo con il fuoristrada.
E per una volta decidiamo di prendercela comoda. E farci guidare.

Da bravi turisti dividiamo quest’esperienza unica con altri diciannove bravi turisti.

Questo è il relitto di una nave giapponese.
Click. Click.
Bagno veloce nella piscina di Champagne.
Pranzo al sacco.
Guardate un dingo.
Click. Click.

Scaliamo Indian Head sotto il sole delle due.
Imprecando ad ogni passo.
Ma la sopra. Sull’orlo del precipizio la vista è da togliere il fiato.
L’Oceano. Come un pavone vanitoso. Sfoggia tutte le tonalità d’azzurro a sua disposizione.
E osservando le tartarughe far capolino tra le onde. Tutto il resto sparisce.
E sono li.
Sola.
Sull’orlo della meraviglia.

Le montagne di vetro.

2010-10-17T00:00:00.000-07:00

FOTO: usadifranci

Allora.
Ci sono un inglese.
Un italiano.
Un francese.
E due svizzeri. Che decidono di andare a fare una gita.

Le Glass House Montains si ergono nel mezzo del nulla.
Resti millenari di un antico vulcano.

La leggenda narra di una famiglia prosperosa.
Di un'alluvione.
E di un figlio codardo. Che anziché aiutare la madre e i fratelli fugge.
Ancora oggi lo si può vedere.
Inseguito dal padre furibondo.
Col capo chino. E un ruscello. Lacrima che gli solca il viso.

E da qualche parte. Nella foresta circostante.
Si nasconde un folle scienziato.
Che conduce i suoi folli esperimenti.
Alla ricerca della formula per creare la più grande.
Famelica.
E resistente.
Zanzara assassina che si sia mai vista.

Maledetto raffreddore.

2010-10-16T00:41:00.001-07:00

maiko (geisha apprentice) kyoto, japan
Originally uploaded by momoyama

Ci rimettiamo in marcia.
Cercando di lasciarci la pioggia alle spalle.
Noosa Head è una cittadina di mare.
Surf shop e gelaterie.

La sempre utile Lonley Planet ci informa che Noosa è anche la patria delle roundabout.
Oltre cento utilissime rotatorie per tremila anime.

L'ostello rosa shocking e buddista invita a stringere legami.
Delphine. Parigina. Fisioterapeuta per bambini disabili.
Mattias e Zara. Svedesi. Biondissimi. Ed innamoratissimi.
Uzu. Dal giappone con furore. Viaggia con ben quattro tavole da surf.
Ciràn e Franzeska. Svizzeri entrambi. Parlano due lingue diverse.

La spiaggia è a due passi.
E finalmente.
Fradicia d'Oceano.
Mi dimentico della pioggia.

E scalza. In costume da bagno.
Mentre rientro in ostello.
Mi rendo conto del perché questo stupido raffreddore non mi abbandonerà a breve.

Ritratti.

2010-10-15T00:00:00.000-07:00

FOTO: usadifranci

Larissa è bellissima.
Efelidi. Capelli di fuoco. E pelle di porcellana.
Tra tre settimana parte anche lei. Ancora non sa dove andrà. Ma la sua valigia è già pronta.
Ci ospita di nascosto dalla nonna in vacanza.

Carol. Timida e riservata.
Lavora per il governo. Viaggia per conto suo. Alla ricerca di qualcosa di diverso.
Cerca di farci amare Brisbane sotto la pioggia.

David. La sua casa si affaccia sul mare.
Vende barche ai ricconi. E ci porta in gita sul suo piccolo catamarano.

Keith non può ospitarci.
Questo fine settimana c’è il suo raggio di sole. Oliver. Tre anni.
Ma ci invita per colazione.
Toast. Uova. Pancetta. Salsiccia. E frutta.
Costruiamo aeroplanini di carta per Oliver.
Che ci ignora allegramente preso nelle sue costruzioni.

Ognuno è diverso.
Ognuno ha le sue ragioni. I suoi perché.
Semplice amore. Voglia di viaggiare. Di conoscere qualcosa di nuovo. Di condividere.
Di scavare dentro se stessi.

Ma tutti ci accolgono con la stessa incondizionata fiducia.
E ci regalano il loro tempo. La loro storia.
Un pasto. O due.
Un tetto sopra la testa.

Non veo l'ora di ricambiare.

Let's go clubbing.

2010-10-14T00:00:00.000-07:00

FOTO: usadifranci

Venerdì 8 ottobre 2010

Carol non esce molto la sera.
Preferisce ritrovarsi con gli amici. Ma ci porta a scoprire la vita notturna di Brisbane.
Nella Valley.

Un’ampia via. Costeggiata di locali ed insegne luminose.
Pub. Discoteche. Clubs.

Sotto una pioggia leggera passiamo da un locale all’altro. A caso.

Primo tentativo.
Alle pareti schermi. Davanti ai quali passano le loro serate i videogame-addicted.
Una birra. E via di nuovo.

Il locale accanto.
Rosso e oro. Palloncini adornano il soffitto. E mangiatrici di fuoco in corsetto dilettano il pubblico.
Una birra. E via.

Attraversiamo la strada.
Atmosfera anni sessanta. Sul palco otto ragazzi dall’aria innocente come i Beatles degli esordi danno libero sfogo al loro talento inespresso. Ognuno secondo il proprio ritmo. In una cacofonia indescrivibile.
Una birra e via.

Per lo spuntino di mezzanotte.
Salsa di melanzane. E pane. Alla greca.

Cartolina da Surfers Paradise.

2010-10-13T00:06:00.000-07:00

Surfers Paradise. Grattacieli sulla spiaggia. Mare tempestoso. Notti folli.

Burocrazie. Feste. Globalizzazione.

2010-10-12T00:00:00.000-07:00

FOTO: Mr. Spell photographer

Craig deve registrare Carlos all'anagrafe delle macchine.
Per il passaggio di proprietà.

Ovviamente Craig se ne ricorda venerdì mattina.

Ed ovviamente c'è da fare la revisione. Security Check.

Che ovviamente non si può fare prima di lunedì.

Pare che il nostro soggiorno a Brisbane sia destinato a prolungarsi.

Ovviamente ha anche ripreso a piovere.

Possiamo cogliere l'occasione per partecipare ad una tipica festa locale.
Che si svolge una volta all'anno.

L'Oktoberfest.

In alternativa c'è un'interessante rassegna di film stranieri.
Quali Draquila.
Sorry if I want to marry you.
Cosmonaut.
E Baaria.
Undicesima edizione dell'Italian Film Festival.

In fondo l'Australia non è così lontana.

Cosa passa per la testa di una donna.

2010-10-11T00:00:00.000-07:00

FOTO: nailuj..,

I pantaloni mi scendono.

Devo essere dimagrita.

Impossibile.

Non faccio che mangiare. Pensare a mangiare. E pensare.

A meno che. Magari pensare al cibo consuma calorie.

Quando rientro devo brevettare la dieta del pensiero.

Assolutamente.

Quando rientro ci sara' un freddo cane.

Cosa diavolo mi metto? Devo trovare qualche temeraria che mi accompagni a fare shopping a dicembre.

In mezzo alla folla pre-natalizia.

Devo anche comprare i regali di Natale. E qualche cosa per la casa nuova. Ed organizzare la festa del rientro. Cosa cucino?

Magari faccio una cena Thai.

Riusciro' a far entrare cinquanta persone in salotto?

Thò. E' verde.

Posso attraversare.

Quando un uomo si chiede cosa passi per la testa di una donna. In realtà non vuole saperlo.

Ne sa qualcosa il povero Craig.

Che dopo questo viaggio non vorrà più senitre vedere una donna neanche dipinta.

La luna

2010-10-10T00:30:00.000-07:00

Chris guarda la luna.
Ogni giorno i turisti dicono addio all'Australia da la sopra.
E lui li ha immortalati.
Accanto alla luna.

Le regate del mercoledì.

2010-10-10T00:00:00.000-07:00

FOTO: va_lentina

Mercoledì 29 settembre 2010

Ogni singolo mercoledì. Sotto il sole e la tempesta.
I velisti di Brisbane si incontrano a Manley. Per sfidarsi. E regalare un’emozione.
A chi non ha mai veleggiato.
E a chi ha dimenticato come si fa.

Ci mettiamo in lista.
Facciamo colazione sul molo.
E attendiamo di essere arruolati.

“Ci serve qualcuno di atletico. E che non abbia paura di bagnarsi.”
Mi faccio avanti. Loro mi guardano dubbiosi.
Ma è troppo tardi.

P e R. Pensionati. Australiani sino al midollo. Velisti impenitenti. Mi accolgono sul loro trimarano.
Parliamo di religione. Dei crimini della Chiesa. Di colonialismo e colonie.

Sotto un cielo che puoi toccare con un dito. Nuvole di panna. E zucchero filato.
E un vento che proprio non ne vuole sapere di gonfiare le vele.
(Punizione divina?!?)
Ma va bene lo stesso.
E non importa che Craig sia sulla barca del vincitore.
O che abbia banchettato con tartine al salmone e caviale. Sorseggiando vino.

L’importante è partecipare.

Sempre e comunque.

Cartolina da Byron Bay

2010-10-09T00:30:00.000-07:00

Byron Bay.
Dove il mare ed il cielo giocano coi colori. Nell'attesa della tempesta.

A quanto pare non son così fortunata col tempo.
La pioggia m'insegue imperterrita.

Brisbane per turisti.

2010-10-09T00:00:00.000-07:00

FOTO: usadifranci

Brisbane e' una bella donna australiana.

Calda. Umida. Tropicale.

Con un'impronta moderna.

Banani. Palme. Case dal vago sapore coloniale si confondono con i palazzi futuristici.

I colori accesi. E le forme geometriche.

Il fiume scorre lento attraverso la città'. Pigro pitone.

Nella city ampie piazze.

In cui i vecchi palazzi europei strizzano l'occhio alle giovani costruzioni moderne. Provocanti e fantasiose.

Più' a sud. In un'ansa del fiume sorge il centro culturale. Cuore pulsante della città'.

Galleria d'arte moderna. Biblioteca nazionale. Museo della scienza. Teatro.

Enormi vetrate. Fontane. E giardini.

In un corridoio buio. D'improvviso tre enormi balene cantano le loro struggenti melodie. Richiami d'amore lontani.

Proseguendo ad est. Lungo il fiume.

Sorgono i giardini tropicali.

Dentro cui si nascondono bar e ristoranti etnici.

Ed un'enorme piscina salata.

Palme. Bagnini. Ed una spiaggia dorata.

Volere e' potere.

Surfers Paradise. Un nome. Una leggenda.

2010-10-07T00:00:00.000-07:00

FOTO: usadifranci

È proprio vero.
Non ci sono più i giovani di una volta.
Da quando c’è l’euro poi. I prezzi sono raddoppiati.
E non ci sono più neanche le mezze stagioni.

Abbandoniamo il NSW. E iniziamo il nostro viaggio attraverso il Queensland sotto il diluvio.
Acqua. Fulmini. Tempesta.
Il giorno dopo un sole impetuoso ci accompagna a scoprire la città.

Surfers Paradaise.
Pacchiana Mecca dei surfisti australiani.
Terra della cuccagna.
Paese dei balocchi.

Enormi grattacieli dominano la spiaggia.
In centro fast food per ogni gusto.
E la notte.
Luci e colori. Consumazioni gratuite. E donnine desnude.
Attirano i turisti nei loro locali come api al miele.

Decido da farmi tentare anche io.
Ho un debole segreto per le consumazioni gratuite.

Vanity.
Le ragazze sono decisamente svestite.
Ed io. Con i miei jeans. E le mie bretelle. Sono decisamente fuori luogo.
Ma riesco ad entrare comunque.
Forse perché in un raro momento di lucidità ho deciso di sostituire le infradito con un paio di ballerine.

Superati i controlli è d’obbligo la visita ai bagni.
Sorpresa.
Immensa stupore.
E meraviglia.
I bagni sono dotati di ben ventisette gabinetti.
Ventisette.
Li ho contati due o tre volte per essere sicura.
E ci sono pure una piastra. Un’arricciaspiccia.
E una vasta collezione di profumi. E trucchi.
Oltre che computer. Con libero accesso ad internet.

Devo ammettere che i bagni del Vanity sono un posto decisamente più chic e costoso della maggior parte dei posti che frequento generalmente.

Animali nazionali.

2010-10-06T03:30:00.000-07:00

Foto presa di qui

Proprio non ce la faccio. Io amo i canguri.

Inauguro la nuova rubrica.
Immagini random.
Pensieri sconnessi.
Sesso. Alcool. E rock'n'roll.

Attendo segnalazioni.

Per te.

2010-10-06T02:17:00.001-07:00

262:365 - Silhouettes of Epic Proportion
Originally uploaded by andrewsulliv

In una piccola isola. Lontana e selvaggia.
E' un giorno speciale.
Per una persona speciale.
Ed io vorrei essere li. Per vivere questo momento con una delle persone a cui tengo di più al mondo.
Treno impetuoso che niente e nessuno può fermare.

Amore in cucina. Maloreddusu con gamberi e bottarga.

2010-10-05T00:00:00.000-07:00

Una delle poche cose per cui spendo in viaggio è il cibo.

Ovunque io sia.

Qualunque cosa stia accadendo.

Assaporare i piatti locali.

Scoprire nuove ed impreviste combinazioni.

Nuovi sapori.

Ma mangiare non mi basta.

No. Voglio portare un poco di questa magia in Italia.

E cucinare per le persone che amo.

Australian Good Food.

In tutte le edicole.

E' mio.

Lo sfoglio curiosa.

Sorrido. Quando la vedo.

Sorprendente incontro tra le mie due isole.

Malloreddus con gamberi e bottarga affumicata.

Ingredienti per quattro persone:
Trecento cinquanta grammi di malloreddus (gnocchetti sardi).
Un cucchiaio di olio d’oliva.
Quattro spicchi d’aglio tritati.
Un piccolo peperoncino.
Sei foglie di basilico profumato.
Venticinque grammi di burro.
Cento grammi di bottarga grattugiata.

Otto gamberi tigre, sgusciati e puliti.
Due cucchiai di olio d’oliva.
Una carota, tagliata a rondelline.
Una cipolla tritata.
Un gambo di sedano tritato.
Tre spicchi di aglio tritati anche loro.
Quattro cento grammi di pomodori a dadini.
Mezzo mazzo di basilico.
Tre tazze di brodo di pesce.
Una foglia di alloro fresco.
Cinque grani di pepe nero.

Bagnare i gamberi con un cucchiaio di olio. Mettere in forno preriscaldato. 180°C per dieci minuti.
Con l’olio rimanente. Le carote. Le cipolle. Il sedano. E l’aglio. Fare un soffritto in una teglia. A fuoco vivace. Aggiungere i gamberi. Il pomodoro. Ed il basilico. Cuocere per cinque minuti. Quindi aggiungere il brodo. Sale e pepe.
Da quando bolle continuare la cottura a fuoco lento per mezz’ora. Con un colino separare il brodino dal resto. Tagliare i gamberi a dadini.
Cuocere i maloreddus. Nell’acqua di cottura versare due cucchiai del brodo di gamberi.
Scolare la pasta al dente. Molto al dente.
Ultimate la cottura con il condimento di gamberi. E il brodo rimasto.
Aggiungere il burro e la bottarga grattugiata. Far dorare per due minuti
Servire immediatamente.

Accompagnare con un bel vermentino di Sardegna.

La politica del si.

2010-10-04T00:00:00.000-07:00

La mia politica è dire si.
A qualsiasi proposta. A qualsiasi evento.
E difficilmente me ne sono pentita.

(Detta così suona piuttosto male. Lo ammetto.
Ma non sono ammessi pensieri maliziosi.
Per nulla.)

Domani suona Busta Rhymes. Vieni?
La Ryanair vende biglietti a cinque centesimi. Andiamo a Praga tra diciotto mesi e trentasei giorni. Sei dei nostri?
Mostra gratuita di spille da balia in ceramica indiana traforate a mano. Andiamo?
Corso di danza del ventre. Lo facciamo?
Fiaccolata contro l'omofobia alle tre di notte del giorno prima del tuo esame?

La mia risposta sarà sempre si.
Portafoglio permettendo. Ovviamente.
E in un modo o nell'altro non me ne sono mai pentita.

Una sera a Byron Bay. Non sai cosa fare.
C'è un concerto. Venti dollari. Andiamo?
La risposta è scontata.

Ash Grunwald.
Funky. Blues.
Con contaminazioni elettroniche.
Suonano con il sorriso sulle labbra.
E tanta passione.

E' bello scoprire qualcosa di nuovo.
Mischiandosi alla folla in delirio.
Ballando fuori tempo.
Sorridendo.

Mai sottovalutare il cielo.

2010-10-03T00:00:00.000-07:00

FOTO: Anche*

La pioggia ci segue. Senza pietà.
Piove. E se non piove minaccia di piovere.
Avevo sottovalutato il fattore clima sub-tropicale.
Piove tutta la notte.
La mattina splende il sole. Un soffio di vento. E tutto cambia.
Una goccia. Due. Tre.
Piove.
Diluvia.

E il meteo non promette nulla di buono.
Rischio inondazioni.

Siamo bloccati a Byron Bay.
Craig sorride felice. Si sente a casa. Vago profumo d’Inghilterra.
Io impazzisco.
Nell’attesa che passi la tempesta.

Libertà.

2010-10-02T00:00:00.000-07:00

FOTO: emiliawesterstoem

Rosse.
Nere.
Verdi.
A righe.
O a fiori.
Ballerine. Decolté. Stivali. Mocassini.
Sono donna. Non posso fare a meno di amare le scarpe.

Ne possiedo un discreto quantitativo.
Le indosso fantasiosa.
E le ammiro nelle vetrine milanesi.
Sogni proibiti. Fuori dalla mia portata.

Ho smesso di indossare le scarpe qualche chilometro fa.
Le porto nel taschino.
Senza rimpianti.

Sento la terra sotto i miei piedi.
La sabbia.
L’erba.
L’asfalto.
Assaporo ogni superficie. Curiosa. E meravigliata.

Finalmente libera.

Col cinquantino nella foresta pluviale.

2010-10-01T00:30:00.000-07:00

La foresta pluviale.
L'aria umida. I suoni ancestrali.
Il diluvio.
Nel ventre della terra.

Del perché ritornerò.

2010-10-01T00:10:00.001-07:00

dopo il diluvio
Originally uploaded by usadifranci

L’Australia è una terra meravigliosa. Intensa.
Dominata dalla Natura. E dagli elementi. Senza vie di mezzo.

Acqua.
Ovunque. Oceano. Temporali. Fiumi. E laghi.
E poi assenza. E deserto.

Fuco.
Sempre in agguato. Pronto a distruggere. E rinnovare.

Terra.
Viva e fertile. Desertica. Rossa. Impetuosa. Mutevole.

Un cielo meraviglioso sorveglia il tutto.
Le nuvole giocano a nascondino con un sole incontenibile.
E la notte le stelle.

L’Australia è giovane ed impetuosa.
Ti sconvolge. E cattura.
Lascia il segno.

Giovane ed impetuosa.
Forse troppo qualche volta.

Il suo ancestrale passato è stato cancellato di colpo.
Pagina bianca. Da cui ricominciare.
Di fretta e furia.
Ogni cittadina è uguale a se stessa. E ad ogni altra li intorno.
Insipida fotocopia della precedente.
Ci passi attraverso senza accorgertene.
Senza fermarti.

E d’improvviso mi ricordo perché amo l’Italia. E perché ritornerò.
Senza troppi rimpianti.
Con qualcosa di nuovo nel cuore.
E nella mente.

Cartolina da Newcastle

2010-09-30T00:30:00.000-07:00

New Castle.
Tra la tempesta.
Ed i tramonti sul lago inizia il nostro viaggio.

Messaggio subliminale.

2010-09-30T00:00:00.000-07:00

I miei non conoscono vie di mezzo.
Tra l’essere genitori apprensivi.
E farmi dubitare della loro esistenza.

In questo momento mi domando se non siano solo il prodotto della mia fantasia.
Immagini create dalla mia mente mesi or sono.

Mamma.
Papà.
Guardate che se mi scrivete non mi offendo.
Giurin giurello.

Innamorarsi.

2010-09-29T03:04:00.001-07:00

tenerezza
Originally uploaded by usadifranci

Mi manca il surf camp.
Da morire.
Non avrei mai creduto di potermi innamorare così. Incondizionatamente. Totalmente.
Dopo appena una settimana.

Invece. Eccomi qui.
Nell’idromassaggio. Sotto la pioggia.
A ripensare alla dolce fatica.
All’acqua fredda e combattiva.
Alla stanchezza alla sera.
All’entusiasmo la mattina.

Alzarsi all’alba e perdersi nelle onde.
È un desiderio fisico. E mentale.
Che sento nelle viscere. Sulla punta delle dita.
Scorre lungo la colonna vertebrale. Pulsa dietro la nuca.
Riempie ogni singola goccia del mio ego ipertrofico.

Mi ero completamente dimenticata di quanto fosse bello innamorarsi.

Sturm und drang.

2010-09-28T01:42:00.001-07:00

Music Of Love

Originally uploaded by Jeroen van Eerden

Questa mattina mi sono svegliata felice.
Felice che qualcuno abbia rubato la mia macchina. E sconvolto i miei piani.
Felice di aver risposto ad un annuncio su internet. Ed aver scoperto il surf.
Felice per ogni piccolo inconveniente. Per ogni imprevisto. Per ogni incontro.

Guardo la cartina.
Il cuore batte forte nel petto.
L’emozione. La familiarità con una terra immensa. Perfetta sconosciuta e meta irraggiungibile solo due mesi fa.

Ho comprato una tavola da surf ieri.
Sette piedi di puro godimento. Curvatura classica.
Elvira. The first one.
Quattro cento dollari.

Secondo i miei precisi calcoli. Se la uso almeno sedici volte dovrei ammortizzare il costo.
Mi rendo conto che i sei anni passati sui libri di economia rovinino la poesia di questo annuncio.
Ma devo fare i conti con la dura realtà.

Devo anche aggiornare il mio itinerario. Che è ovviamente fermo alla settimana scorsa.
Tra dieci anni. Sarò fiera e felice della costanza che stò mettendo in questo blog/diario di viaggio.

Ma in questo momento sono un fiume in piena. Di emozioni. E pensieri in libertà.
Nell’amaca sul mare.
In attesa. Di qualsiasi cosa.

Cartolina da Sawtell

2010-09-28T00:05:00.000-07:00

Sawtell. Couch surfing.
Una settimana a casa di veri surfisti.
In una delle case più assurde. E pittoresche che abbia mai visto.
Musica. Concerti. Onde.

Nimbin. Nuova Gomorra.

2010-09-27T00:00:00.000-07:00

FOTO: Donna Sharam

24 Settembre 2010

Il diluvio universale. Incombe su Nambin.
Per lavare via l’odore di incenso. Ed illegalità che si respira.
Piove.
Come non ho visto mai.
Con rabbia. Ed elettricità.

Piove.
Sull’emporio arcobaleno.
Sul museo della mariujana.
Piove sui dreadlocks. E sui suonatori ai lati della strada.

Ci rifugiamo nella galleria d’arte locale.
Rimarrei ore a fissare le tele psichedeliche.
I paesaggi astratti. Ed irreali. Dentro i quali vorresti tuffarti.

Piove.
E sono felice. Ed elettrica.
Piove.

Byron. Poeta maledetto.

2010-09-26T00:31:00.001-07:00

Byron Bay Lighthouse, NSW
Originally uploaded by At_The_Beach

Alle quattro e mezza suona la sveglia.
Mi guardo attorno stupefatta. Prima di ricordarmi che la notte prima abbiamo deciso di andare a vedere l’alba.
Il faro di Byron Bay è il punto più ad est di tutta l’Australia.
Questa mattina siamo i primi ad ammirare la nascita del nuovo giorno.
Oro ed arancio.
Con qualche punta di rosa. Qua e la.

E mentre le onde s’infrangono fragorose contro la scogliera.
Vorrei condividere questa magia con qualcuno che non c’è.

Raccatto i miei sentimentalismi.
Alla ricerca di un meritato caffè.
A quest’ora la città è splendida.
Vuota e muta.
Colma di sole nascente.

Sorseggiando il migliore caffè che abbia trovato agli antipodi.
Osservo la città popolarsi.
Le caffetterie riempirsi di sedie e tavolini.
Le botique aprire le vetrine.
Le macchine iniziare il loro personale viaggio.

Byron Bay ha un misterioso fascino. Poetico e vischioso.
Attesa.
Forse questa è la parola giusta.
La sensazione è quella.
Attesa.
Continua attesa. Che qualcosa accada. Prima o poi.

Facciamo armi e bagagli.
E lasciamo questa dolce ragnatela. In qui sembra che tutti amino perdersi.

Benvenuti a Byron Bay.

2010-09-25T00:16:00.001-07:00

Sun Yoga brings more energy.
Originally uploaded by Eric Lon

Dopo quattro giorni di surf. Stremati.
Proseguiamo la nostra scalata verso nord.
È incredibile come l’atmosfera cambi.

Byron Bay è una della città più famose della East Coast.
Strano miscuglio di surfisti. E dreadlocks.

Si respira un’aria di relax. Dolce e appiccicosa.
Terribilmente contagiosa.

L’ostello.
Un ballatoio sulla piscina.
Piove ancora.
Ma i ragazzi dentro l’idromassaggio sembrano non farci caso.

Stanca. Mi riprometto di fare la brava.
Cucinarmi qualcosa. Non parlare con nessuno. E buttarmi nel letto alle nove.
Per recuperare le energie.

Ma a quanto pare non sono tanto brava a mantenere le promesse.
Alle due siamo ancora qui.
Quattro chiacchiere.
Del vino.

Non ho dovuto neanche cucinare.
Chi ti offre uno spicchio di pizza.
Chi una mela.

E per entrare nello spirito giusto. Domani hop una lezione di yoga!

Auuummm.

I wish

2010-09-23T00:35:00.001-07:00

shells 3x3
Originally uploaded by *omnia*

Davanti all'Oceano.
Penso.
(Si. Ogni tanto capita pure a me.)

A volte vorrei essere una conchiglia.
Una di quelle che si portano il mare dentro.
Che se sai ascoltare ti raccontano la loro storia.

E per la prima volta. Lo faccio in inglese.

Sometimes I wish I was a shell,
one of those with the sea inside.
And if you pay attention
you can hear it talking.

I risultati sono discutibili.

Ma la soddisfazione e' comunque enorme!

Surf camp.

2010-09-21T00:33:00.001-07:00

Originally uploaded by SARAΗ LEE

Il surf camp e' esattamente come me lo sono immaginato.

Fuori dai dormitori riposano le mute. Stese al sole ad asciugare.
Le tavole oziano sotto gli alberi. Stanche dal troppo lavoro.
L'oceano e' a due passi. Senti le onde infrangersi. E struggersi di nostalgia.
Surfisti biondi ed atletici. E ragazze in bikini ovunque.

La mattina ti svegli col sole.
E le giornate scorrono tutte meravigliosamente uguali.
Cibo.
Surf.
Cibo.
Beach volley.
Surf.
Cibo.
Birra intorno al fuoco.

Qualche volta piove. Ma dentro l'acqua. A domare le onde. Neanche ci fai caso.

E la sera. Alle dieci.
Crolli esanime.
A sognare il mare. E le onde.

Surf girl. Quella vera.

2010-09-20T00:08:00.000-07:00

Per chi avesse mai dubitato delle mie innate capacita' surfistiche!

Della dipendenza.

2010-09-20T00:00:00.000-07:00

FOTO: flu[X]y

Tutto inizia come per gioco.
Per far sapere a tua madre che sei viva e vegeta. E ti diverti.
Per passare il tempo. Ed avere una scusa per non fare la tesi.

Poi inizi a prenderci gusto.
Scopri che scrivere non è così male.
Spulci con soddisfazione il web. Alla ricerca di un bocconcino succulento.
Di un’immagine perfetta.

Il primo campanello d’allarme scatta a Sydney.
Mentre vago disperata alla ricerca di un internet caffè. E torno con una penna USB della Vodafon.
Ma cerco di ignorarlo.

Il vero tracollo lo avverto a Port Macquarie.
Quando mi scopro a scrivere un post a mezzanotte. Sotto le coperte.
Con una torcia. Per non disturbare i miei compagni di stanza.

Ciao. Mi chiamo Francesca.
Ho venticinque anni.
E sono rimasta invischiata nella rete.

Esperienze irripetibili.

2010-09-19T00:00:00.000-07:00

FOTO: giardinaggio insieme

Dopo la pioggia. Nella foresta pluviale.
Siamo ritornati sulla costa. Dai nostri surfer preferiti. Che ci hanno accolto a braccia aperte.
Sino a data da definirsi.

Ci rilassiamo dopo una giornata sulla spiaggia.
Qualcuno suona.
Io ho ripreso a disegnare.
Qualcunaltro cucina.

Pollo alle albicocche.
Esperienza non ripetibile.

Per provare questo dolce brivido avete bisogno di:

Pollo surgelato. In quantità industriale.
Due scatole di albicocche sciroppate.
Del riso.

Una padella.
Tanto coraggio.

Mettete il pollo e le albicocche sciroppate in una padella. Accendete il fuoco. Aggiungete tutta l'acquetta residua.
E cuocete sino a che il pollo non sembra assumere un colore sano e vispo.
A questo punto il tutto galleggia in una melassa dolce.
Il tocco di classe è dato dal riso bollito. Che viene aggiunto a cottura ultimata per allungare il brodo.

Dopo quest'esperienza mistica mi rendo conto che dovrei smettere di disegnare.

E riprendere a cucinare.

Riflessioni. Senza specchio.

2010-09-18T00:36:00.001-07:00

FOTO: toreplatz

Navigare sui divani altrui.

All'improvviso compari nella vita di perfetti sconosciuti. A casa loro.

Tra il loro caos. Per un giorno. Una settimana. Un mese.

Chissa'.

Ti aprono una finestra sulla loro giornata.

Tu ti adatti.

Porti qualcosa di tuo la' dentro.

Una foto.

Un sorriso.

Un poco di sana cucina italiana.

Dopo un mese. Girovagando.

Non mi manca la mia stanza.

Il mio personale regno.

In cui ogni cosa ha il suo entropico perche'.

Tutto il mio mondo e' dentro la mia valigia. E non ho bisogno di nient'altro.

E' una sensazione nuova. Questa leggerezza.

E mentre dall'altra parte del globo la vita riprende uil suo corso.

Scuola.

Esami.

Autunno.

Io mi rendo conto davvero di essere qui. Per la prima volta.

2010-09-18T00:30:00.000-07:00

Birra fatta in casa.

2010-09-16T00:00:00.000-07:00

FOTO: usadifranci

Da queste parti i surfisti coltivano il loro orticello. Pomodori. Cavoli. Patate. Nel retro.
Appendono cadaveri di vecchie tavole alle pareti.
Rubano i poster dei concerti.
La mattina dopo si alzano alle sei. Per un salto in mare prima di andare al lavoro.
E producono litri di ginger beer in casa.

Rinterpretando il concetto di giovani scapestrati.

Per produrre la vostra Ginger beer avete bisogno di:

Radici di zenzero. Grattuggiate. O in polvere.
Lievito.
Zucchero.
Succo di quattro limoni.
Una giara.
Un misurino.
Un canovaccio. Per filtrare.
Un elastico di plastica.
Tre o quattro bottiglie da due litri.
Un imbuto.

Aggiungete nella giara un cucchiaino di lievito. Due di zenzero. Quattro di zucchero. E mezzo litro di acqua fredda.
Mescolate il tutto. Sino a quando gli ingredienti si siano dissolti. Coprite con un panno e lasciate riposare.
Aggiungete ogni giorno due cucchiaini di zenzero. E quattro di zucchero. Per una settimana.

In una bacinella mischiate un chilo di zucchero. E un litro di acqua bollente.
Il succo di quattro limoni.
Bloccate con l'elastico il canovaccio attorno alla bacinella. Filtrate il contenuto della giara. Aggiungete ancora sei litri di acqua tiepida.

Riempite le bottiglie. Ma lasciate lo spazio perché possa fermentare.
Lasciate riposare per tre o quattro settimane. Facendo attenzione a non sigillare le bottiglie. Lasciatele sfiatare.
Ogni tanto controllatele. E fate uscire l'aria.

Mettete in frigorifero. E godetevi la vostra ginger beer fresca. Con gli amici.

Cheers!

Ps. Attenzione! Le bottiglie possono esplodere a causa della fermentazione! Evitate di dimenticarvele.

Foresta tropicale. Ed ombrelli.

2010-09-15T00:00:00.000-07:00

FOTO: usadifranci

Martedì 14 Settembre 2010

Piove.
Giornata ideale per la foresta pluviale.

Alberi. Felci. Palme.
Che si intrecciano in un groviglio pulsante di vita. Attraverso cui è impossibile penetrare.
Qua anche la luce è clandestina. E fatica a farsi largo.

I suoni si rincorrono tra loro. Perdendosi nel nulla.
Cinguettio tra gli alberi. Così classico. Ed esotico.
Lo scricchiolare della ghiaia sotto i piedi.
Mi perdo anche io. In contemplazione del tutto.
Ci pensa Craig a riportarmi alla realtà. Con uno dei suoni più naturali e selvatici che gli esseri umani hanno a loro disposizione.

Uno squarcio nella vegetazione. Il sole si affaccia.
Cascate. Dietro cui puoi nasconderti.

Riprende a piovere.
Diluviare per la precisione.
Per qualche oscuro motivo siamo anche provvisti di ombrello.

Ma rientriamo ugualmente fradici all'ostello.

Diluvio tropicale-ombrello britannico.
2-0.

Triste storia della zuppa di fagioli.

2010-09-14T00:00:00.000-07:00

FOTO: usadifranci

Domenica 12 Settembre 2010

Mare. Mare. Surf. Mare. E ancora mare.

È giunto il momento di cambiare per un poco.
Foresta pluviale.
Sulle montagne.

L’ostello è fantastico.
La nostra stanza dà sulla veranda. Dove delle amache invitano a riposarsi ammirando il panorama. Con una tazza di tè caldo tra le mani. E un libro a tenerti compagnia.
I muri sono pieni delle foto degli ospiti. Nudi. Completamente. Ingenuamente nudi.

Qui c’è Jasmine.
La ragazza che ama disegnare la sua psichedelica immaginazione.
Ed io ho voglia di zuppa di fagioli.
(Non cercate di dare un senso logico ai miei fervidi desideri.)

Supermercato.
Musica.
Sminuzzo le cipolle. E l’aglio.
Soffritto. Aggiungo i fagioli ed il sugo. Qualche spezia.
Profumo delizioso.

E la delusione cocente nel realizzare che la mia tomato sauce non è passata di pomodoro. Ma puro ketchup. Ben mascherato.

Cinquecento

2010-09-13T01:57:00.001-07:00

Ti regalo le stelle We present the stars
Originally uploaded by katyefamy

Vnererdì 10 Settembre 2010
E sabato.

Una settimana.
Cinquecento chilometri.
Ce la stiamo prendendo comoda.

La temperatura inizia a salire.
La gente comincia a dimenticarsi le scarpe a casa.
A volte anche la maglietta.

A Coffs Harbour lasciamo Stefan al suo destino.
E riprendiamo col couch surfing.
A casa di veri surfisti.

Bobby. Ventisei anni. Ingegnere ambientale.
E Daniel. Vent’anni. Studente.

Biondissimi. Bruciati dal sole. E dal sale.

Ci portano a sentire degli amici che suonano.
Un bicchiere di vino.
Due. Tre. Quattro.

Rimaniamo a dormire nel camper. Nel bel mezzo del nulla.
Sotto un meraviglioso cielo stellato.
Come non l’ho visto mai.

La mattina ci svegliano i raggi del sole.
Indossiamo la muta.
E riprendo la mia battaglia personale contro le onde.

I numerosi lividi sulle mie ginocchia dimostrano il mio misero fallimento.
E il sorriso stampato sulla mia faccia la gioia della battaglia.

Torture cinesi.

2010-09-11T00:16:00.000-07:00

FOTO: buttha

La mia passione sfrenata per lo shopping trova un ostacolo ben preciso nella limitatezza del mio bagaglio.

Passeggiare per i negozi diventa una tortura cinese. A cui mi sottopongo per forgiare lo spirito. Temprare il carattere.

Quando voglio mettermi veramente alla prova entro in un negozio di arredamento.

Reparto cucina.

Le batterie di pentole mi sussurrano dolci melodie. Infide sirene.

I servizi di piatti stuzzicano le mie fantasie cromatiche più segrete.

I nuovissimi utensili in silicone promettono di risolvere qualsiasi mio dubbio esistenziale.

Io fremo. Chiudo gli occhi.

Resisto stoica.

Chiedendomi come ho fatto sin'ora a vivere senza l'indispensabile pela/affetta avocado automatico.

Sorprese in libreria.

2010-09-10T00:00:00.000-07:00

FOTO: usadifranci

Mercoledì 8 Settembre 2010

Ieri Carlos non stava tanto bene.
Ha iniziato a fumare in spiaggia.

Sembra non sia nulla di grave.
Ma in attesa che il dottore lo dimetta siamo bloccati un altro giorno a Port Macquarie.

Passeggiata libera.
Vedo una libreria. Entro d’impulso. Ingenua.
La prima cosa che colpisce la mia attenzione sono i due scaffali pieni di Bibbie.
Inizio a guardarmi intorno con aria circospetta.

Bigliettini d’auguri. Meravigliosi. Coloratissimi. E dall’apparenza innocui.
La apri.
Spero che ti goda il tuo giorno appieno-
E riesca a sentire il Suo amore in ogni tuo gesto.
Buon compleanno.

Tutt’intorno a me.
Vivere da Cristiani.
Preghiere.
Come resistere alle tentazioni.
Teologia.

La cosa inizia a farsi più chiara nella mia mente.
Anche se il mio cervello si rifiuta di elaborare l’informazione.

C’è anche il reparto DVD e CD.
Vocal Bands e Gospel.
E per i più trasgressivi.
What’s new in Praise and Worship 2010.
Per soli $ 5,95.

Surfer Girl

2010-09-09T00:05:00.001-07:00

Surfer Girl
Originally uploaded by Sebastian Humphreys

Martedì 7 Settembre 2010

Mi infilo a fatica dentro la muta aderente.
Sono terribilmente sexy ricoperta di plastica nera. Con un’enorme tavola da surf sottobraccio.

Paul. Il nostro istruttore.
Sorriso smagliante. Abbronzatissimo. Capello lungo che gli casca ribelle sugli occhi. Sessantadue anni. Non è esattamente il surfista che sognavo.
Ma è terribilmente bravo.

Poche parole.
Poi subito in acqua ad affrontare le onde.
Sdraiati sulla tavola. Senti arrivare l’onda. Ti lasci trasportare.

Fin qui tutto bene.
Il problema è alzarsi.

Ci provo una volta.
Due.
Tre.
Pensi troppo ragazza mia.
Spegni il cervello.

Facile a dirsi.
Ma ad un certo punto.
L’onda tuona dietro di te. La senti tutt’intorno.
La schiuma bianca sotto di te.
Veloce. Velocissima.
E ad un certo punto ti accorgi che sei in piedi. Sulla tua tavola rossa.

Dopo due ore non voglio più smettere.
Ancora una. È l’ultima promesso.
Dai. Dai. Dai.

Stasera ogni singolo muscolo cercherà di farmela pagare. Lo so.
Ma comunque non riesco a togliermi quel sorriso idiota dalla faccia.

Pinocchio. E i suoi nefandi effetti collaterali.

2010-09-08T00:31:00.001-07:00

Immagine presa da qui

Lunedì 6 Settembre

Il gommone si allontana veloce dalla costa.
Il vento freddo cerca di farsi strada tra i vestiti. Punge le guance. E scompiglia i capelli.
Cavalchiamo le onde.
Veloci.
Sperduti in mezzo all’Oceano.

In questa terra la natura è ancora padrona indiscussa.
Vento. Mare. Terra. Fuoco. Bestie feroci.

Quando avvistiamo le balene. Piccoli punti lontani. È comunque un’emozione incredibile.

Scruti il mare.
Infinita massa azzurra.
Attendi paziente.
Loro sono li lontane. E ti salutano. A modo loro.

Non lo ammetterò mai a voce alta. Ma in fondo sono contenta che siano solo puntini lontani.
Pinocchio mi ha traumatizzata. E preferisco rinviare qualsiasi incontro ravvicinato con i grossi mammiferi.

Il cielo cambia colore.
Il sole tramonta piano.
Io scatto. Felice.

Rientriamo infreddoliti. E affamati.
Primo BBQ. A bordo piscina.

Musica. E birra.

Ed ecco a voi Carlos!

2010-09-07T00:30:00.001-07:00

Business is Slow
Originally uploaded by powerpig

Domenica 5 Settembre.

L’inglese mi piace. Semplificatore per eccellenza.
Adoro la sua logica. Le sue sonorità un po’ goffe. La sua elementare chiarezza.
È un passe-par-tu. Ottimo in qualsiasi stagione.

Ma.
Ci sono sempre dei ma.

Non posso sopportare il neutro.
La freddezza con cui gli oggetti vengano declassati in una categoria a parte. Senz'anima.
La macchina. It.
Il caffè. It.
Anche il cane. It.

Al tramonto. Sulla strada dei laghi.
Inizia la mia battaglia per il/la nostro/a fedele compagno/a di viaggio.
Necessita di un nome.

Una macchina non può vivere tutto questo.
Macinare chilometri. Tra le foreste ed i laghi.
Riempirsi di sabbia. E di odore di mare.
E non avere un nome.
È contro il comune senso del pudore. E il buongusto.

Carlos mi pare un nome appropriato.
Carlos the huge gay car.
Non ha alcun senso.

Ma certe cose te le senti dentro.

Rotolando verso nord.

2010-09-06T00:00:00.000-07:00

Venerdì 3 Settembre 2010FOTO: usadifranci

Road trip.
Finalmente inizia la vera avventura.
Due mila quattrocento chilometri. Costellati di spiagge. E foreste.

Una Hodan bianca. Carica di speranze.
Un compagno di viaggio britannico.
Craig. Ventisei anni. Web designer.

L’ideale. Proprio quando stai coltivando la falsa illusione che il tuo inglese non sia poi così male. In quei momenti quello che ci vuole è un british man che ti riporti coi piedi per terra.

Ma l’importante è fuggire da Sydney.

Prima tappa NewCastle.
Piove. E fa freddo.
Il cielo cupo. È comunque bellissimo.
E le onde riempiono i polmoni d’aria salmastra.

Esploriamo il bush a cavallo.
Natura incontaminata. I miei amici eucaliptus. E meravigliose ed impreviste distese di acqua. Che i nostri cavalli attraversano fieri.
Un meraviglioso concerto rock. Dove riesco a rimediare un occhio nero.

E in ostello raccattiamo un nuovo compagno di viaggio.
Stefan. Diciannove anni. Olandese.
Why are you in Australia?
Why not?

Logica disarmante. È dei nostri.

Cartolina dal primo road trip

2010-09-05T00:00:00.001-07:00

Wallongong e dintorni.
Mare.
Strade che si perdono nella vegetazione.
E d'improvviso di nuovo il mare.

Le Blue Montains.
Il vento.
E l'odore degli eucaliptus.

Home invasion.

2010-09-05T00:00:00.000-07:00

Giovedì 2 SettembreFOTO: carlo.caponi

Rientro a casa. Dai miei couchsurfer preferiti.
Dopo le gite. In attesa della vera partenza.

Qualcosa di strano nell'aria.
Terra sugli scalini.

Mi aprono. Sembra sia esplosa una bomba nel salotto.
Non toccare nulla. E' la scena del crimine.

Ieri notte qualcuno ha fatto irruzione in casa.
Ro fumava fuori dalla porta.
Hai da accendere? Un attimo.

Sono entrati. Hanno preso una mazza e colpito Ro.
Messo a soqquadro tutto.
Bicchieri in frantumi.
Urla.
Polizia.

Li hanno presi.
Stasera viene la scientifica per gli ultimi accertamenti.
Rilevare le impronte.

Per un attimo temo di essermi addormentata ieri sera. Guardando C.S.I.
Invece è tutto vero.
Lo dimostra l'occhio nero di Ro.

Secondo te è una scusa sufficiente per non fare l'esame domani?
Sono credibile?

Detesto ripetermi.
Ma te l'avevo detto io che fumare fà male!

Strani incontri. E storie d'amore.

2010-09-04T00:00:00.000-07:00

Martedì 1 Settembre 2010FOTO: big____

Sul molo numero quattro. Aspetto il traghetto.
Una signora si siede accanto a me.
Iniziamo a chiacchierare.

Da dove vieni. Quanto ti trattieni. Ti piace l'Australia.

Marcea è di New York. Si occupa di agopuntura. Medicina alternativa. Cucina orientale.
Ora vive sulle Blue Montains.

Mi raccomando. Domani chiamami. Così vieni a trovarci.
E ti presento i miei figli. La piccola studia fotografia.
Il grande è da qualche parte in Europa.
A cercare se stesso.

Arrivo alla stazione.
Blue Montains.
Perché lassù l'orizzonte montuoso si tinge del colore del cielo.
E' uno spettacolo mozzafiato.
Custodito dall'alba dei tempi dalle Tre Sorelle.

La storia si ripete.
Amore sbagliato. Proibito dalle leggi tribali.
Furono tramutate in roccia dal padre. Per proteggerle dalla battaglia che infuriava per il loro amore.

Ancora oggi scrutano l'orizzonte.
In attesa che qualcuno venga a liberarle.

L'alba di un nuovo giorno

2010-09-03T01:39:00.001-07:00

Jog
Originally uploaded by GavinZ

Non sono una persona mattiniera.
Di solito quando ammiro l'alba è perché ho fatto tardi la notte prima.
Per essere sulle Blue Montains alle nove lascio Wollongong col treno delle sei.

Costeggiamo la Great Ocean Drive.
E' un tripudio di rosa. Corallo. Orchidea. Salmone pallido.
La tavolozza dei colori di wikipedia non mi aiuta.

Ma la natura se ne frega del mio tentativo di imbrigliarla.
E nasce il nuovo giorno.

Dietro la curva. Lungo il precipizio.
Due intrepidi corridori. Mattinieri.

Per un secondo un pensiero cerca di insinuarsi nella mia testa.
Ma io crudele lo riporto alla dura realtà.

Svegliarsi all'alba. Per gustarsi un'indimenticabile alba milanese.
Tra lo smog di Viale Certosa.
Non rientra proprio nella lista delle mie priorità.

La strada sul mare.

2010-09-02T00:00:00.000-07:00

FOTO: The Waterboy

E' una strana sensazione.

Non avere nessun programma. Nessun vincolo.

Aprire la cartina. Guardarsi intorno.

Wollongong. Ti piace.

Suona bene.

Il giorno dopo prendi il treno. E sei li.

Carol. Ventinove anni. Ingegnere.

Ha preso un giorno libero per mostrarmi la sua Australia.

Percorriamo la Grand Pacific Drive.

L'odore degli eucaliptus e' inebriante.

Meravigliose micce pronte ad esplodere. Il rischio di incendi viene annunciato ogni mattina. Assieme alle previsioni del tempo.

La strada si snoda tra pascoli.
Foreste pluviali.
Strapiombi sull'Oceano.
Piccole spiagge nascoste.

Il sole tramonta a Kiama.

Accanto al faro.

Dove tra le rocce il mare cerca di raggiungere il cielo.

Ecologismi.

2010-09-01T00:00:00.001-07:00

FOTO: presa da qui

Coi tempi che corrono.
Si cerca di fare quel che si può.

Anche il mio blog contribuisce all'effetto serra.
Sembra che grazie a questa iniziativa verranno piantati tanti alberi da neutralizzare la produzione di CO2 del mio piccolo. Innocente. Blog.

Sperando in un mondo più informato.
Consapevole.
Ecologista.

Sydney per turisti #4. Ogni quartiere ha la sua anima.

2010-09-01T00:00:00.000-07:00

FOTO: usadifranci

Di notte.
Dall'alto della Sydney Tower la città sembra immensa.

Un Montenegro.
Amici francesi.

La torre gira piano. Sydney si srotola sotto i tuoi occhi.
Da ogni lato.

Ogni quartiere ha la sua anima.
Ma la vita si svolge tranquilla. Ovunque.

Nella City giovani in giacca e cravatta passano la pausa pranzo a chiaccherare con te.
Che ci fai qui. Quanto ti trattieni.
E rientrano felici al lavoro.

Sul molo. Prendo il traghetto.
A Balmain piccole villette.
Nessuno rinuncia al proprio angolo di paradiso.
Possibilmente con vista sull'Oceano.

Anche Darlinghurst ha il suo fascino.
Quartiere gay/Little Italy.
Boutique. Vendono preziose opere d'arte.
Da ammirare come in un museo.

Sydeny è affascinante. Città d'incontro di culture.
Guazzabuglio di stili.
E di persone.

Inizio a capire perche' non se ne possa fare a meno.

Poce semplici regole.

2010-08-31T00:53:00.000-07:00

In Australia si incontrano tante ragazze. Sole.
Giovani. Giovanissime.
Vent'anni. Uno zaino in spalla.
Ed il mondo davanti.

Hanna e Lindsdey. Americane.
Arrivano direttamente dalla scoperta della Thailandia.

Giulia. Tedesca.
E' venuta qui con un ragazzo che ha conosciuto in una piantagione di kiwi. In Costa Rica.

Il mondo non sembra poi un posto così malvagio come vogliono farci credere.
Neanche per una ragazza sola.

Basta seguire poche semplici regole.

Uno. Fidarsi dell'istinto. E delle brutte impressioni.
Due. Rispolverare il buonsenso.
Tre. Non accettare caramelle dagli sconosciuti.
Quattro. Ascoltare i consigli di chi è di casa.
Cinque. Imparare a lanciarsi da un'auto in corsa.

Non si sa' mai.

Libri in viaggio.

2010-08-30T00:00:00.000-07:00

FOTO: frarancion e

Alla stazione.

Aspetto il treno. Talia riposa nello zaino. Un libro mi tiene compagina.

E' una scena familiare. Assai.

Il brusio della gente.

I fischi dei treni.

Quell'aria un po' dolce che ti si appiccica addosso.

Il tempo si dilata. Scorre ad un ritmo tutto suo.

Dispettoso come non mai.

Le stazioni. Bolle spazio-temporali. Dislocate tra i Continenti.

Ciao. Sono Harry.

Un libro.

Sullo scaffale mi annoiavo. Mi e' venuta voglia di viaggiare.

Trovami. Leggimi.

E poi lasciami in un luogo pubblico.

Dove possa raccontare la mia storia a qualcun'altro.

Il mio treno arriva.

Mi alzo. Lascio Harry sulla panchina.

Buon viaggio.

Bird watching e altre attività turistiche.

2010-08-29T00:00:00.000-07:00

FOTO: supreme surf

Lo ammetto. Ho dubitato della loro esistenza.
Dopo averne tanto parlato.

I surfisti.
Strane creature mitologiche.
Metà uomini. E metà tavole da surf.
Il loro habitat naturale è la spiaggia. Dove si riuniscono a decine. Alla ricerca dell'onda perfetta.
Bondi Beach è il luogo ideale per un po' di sano bird watching.

E finalmente li ho avvistati anche io.
Esistono. Posso confermarvelo.

Per il momento mi sono dovuta accontentare della versione autunnale.
Durante la quale indossano una fastidiosa muta nera.
Ma in estate cambiano pelle. Mutano.
(Spero che apprezziate il fine gioco di parole.)

Ed io aspetto paziente.

Piccole necessità.

2010-08-28T00:00:00.000-07:00

L'acqua fa bene.
Bisogna berne almeno otto bicchieri al giorno. Dice il dottore.
Ubbidisco felice.

Ma tanta acqua significa tante pause.
Soste in ogni bar. Magari con la scusa di un altro bicchiere d'acqua.
Può diventare un'abitudine costosa. A volte.

Ma Sydney mi ama.
E fornisce meravigliose public toiletts ad ogni angolo.
Completamente gratuite.
Meravigliosamente pulite e profumate.

Come mai nessun bagno pubblico in Italia è mai stato.
Neanche il giorno della sua inaugurazione.

Sydeny per turisti #3. Bondi Beach.

2010-08-27T00:00:00.000-07:00

FOTO: usadifranci

Fredda giornata invernale.
La spiaggia è deserta.

La raccogli tutta in uno sguardo.
La sabbia bianca. Chiusa tra le scogliere.
Un'immensa piscina. Colma d'Oceano.
L'acqua limpida. Appena increspata dalle onde.
Con grande disappunto degli intrepidi surfisti.
Il cielo cupo.

Arriva il vento.
Si porta via le nuvole.
E riempie la spiaggia.

Un'orda di giapponesi. Con le loro macchine fotografiche.
Si avventa sui pacifici gabbiani.
Click. Click.
I gabbiani li guardano perplessi.

Più avanti una coppietta scrive i loro nomi sulla spiaggia.
Durano l'eternità di un attimo.
Passa un'onda e se li porta via.

I nomi. Non la coppietta.
Loro restano lì.
A fissare i gabbiani.
Che fissano i giapponesi.

Triste storia di una macchina mai vista.

2010-08-26T00:00:00.000-07:00

FOTO: Davide Musardo

Orami sono da due settimane a Sydney.
E' tempo di spostarsi. Move on.

Degli amici di amici di amici hanno bisogno della loro macchina.
Lei è a Sydney. Deve andare a Bowen.
Io sono a Sydeny. Voglio andare a Bowen.
Li contatto.
Certo che si può fare. La macchina è perfetta. Pronta per la partenza.

Devo solo trovare dei compagni di viaggio.
Metto un annuncio.
AAA Cercasi travel mates.
Per dividere costi. E avventure.

Noonie e suo marito vorrebbero un passaggio. Proprio sino a Bowen.
Ma nessuno dei due ha la patente.

Tony vuole partire ieri. Come questo sia possibile mi sfugge.

Lucilie non ha la patente. Ma la sua amica si. Arriva da Melbourne sabato.
Domenica partiamo.
Con la macchina di un perfetto sconosciuto.
Spero che non sia rubata. E neanche imbottita di droghe.

In ogni caso meglio non farsi fermare dalla polizia.

Sono fortunata.
Il problema non si pone.

Ieri hanno rubato la macchina.

Sydney per turisti #2. Chinatown.

2010-08-25T00:00:00.000-07:00

FOTO: usadifranci

Io e Talìa continuiamo nel nostro girovagare.
Proprio dietro il porto c'è Chinatown.

Il Giardino Cinese è fantastico.
Oasi di pace.
Acqua. E bonsai.
Minuscole riproduzioni della perfezione.

Una bimba bionda sfoggia orgogliosa il suo kimono.
E sorride felice quando le scatto una foto.

Più avanti ci si perde nei vicoli.
Ideogrammi.
Tea shop. Dove brufolosi adolescenti asiatici condividono confidenze. E tazze di tea.
I parrucchieri promettono ginger look.
File di ristoranti. Per ignari turisti alla ricerca di sapori speziati.

Sembra davvero di essere in un altro mondo.

Riguardo le foto che ho scattato.
E l'illusoria sensazione di aver catturato l'anima di questo posto svanisce.

Ma è proprio questo il bello.
Così sono costretta a tornarci.

Pizza time

2010-08-24T06:32:00.000-07:00

FOTO: Pauline

Pizza.
Fatta in casa.

Per chi avesse mai dubitato delle mie capacità culinarie!

The German Party.

2010-08-24T00:15:00.001-07:00

hello, hues. [explored]
Originally uploaded by singlecupofcoffee

Arriva il fine settimana.
I miei couchsurfers mi portano a vivere la movida australiana.
House warming party.
Festa di inaugurazione della casa.
Di ex couchsurfers.

Portiamo delle piante. Di buon auspicio.
E birre. Che vanno sempre bene.

Festa tedesco-scandinava.
Musica. Birra. E vino in in scatola.
Le feste si assomigliano in tutto il mondo.

Se non fosse per un piccolo particolare.
Non sono mai stata chiusa in una stanza con così tante persone bionde.
Veramente bionde.

Di solito sono io la bionda del gruppo!

La sera. E' bello essere a casa.

2010-08-23T01:18:00.000-07:00

FOTO: Paki Urbano

La sera è bello tornare a casa. Dopo il lavoro.
E trovare questo dolce caos.
Intreccio di culture. E persone.
Una toccata e fuga.
Ognuno è di passaggio.
Ma lascia qualcosa qui.

Sul muro una cartina.
Ci sono anche io. Piccolo puntino nel mare d'europa.

Oggi cucinano le ragazze americane. Nachos e altri snack.
Abbiamo avuto una cena italiana.
Una ratatouille francese.
Una colazione/cena americana. Con brownies e salsiccia.

Certe esperienze formano il carattere!

Amore al primo morso. Banana bread.

2010-08-22T00:00:00.000-07:00

Sono arrivata a Sydney quarantotto ore dopo la mia partenza.
Alle otto del mattino. Ora locale.
Mentre a casa stavano tutti andando a letto.

Jet-lagged. Stanca. Infreddolita.
Sotto la pioggia.
Mi sono rifuggiata nel primo caffè che ho trovato.
Un cappuccino. E quell'affare lì.

Dopo il primo morso il mondo ha cominciato a sorridermi. Di nuovo.
Benvenuta a Sydeny!

Ingredienti:
Duecento cinquanta grammi di farina bianca.
Una bustina di lievito in polvere.
Mezzo cucchiaino di bicarbonato.
Cento grammi di zucchero.
Settanta cinque grammi di burro.
Due uova.
Due cucchiai di latte.
Due banane schiacciate.

Pre riscaldare il forno a cento sessanta gradi.
Mischiare farina. Bicarbonato. Lievito. E un pizzico di sale.
Lasciare da parte.
Mischiare zucchero e burro. Con la frusta elettrica. Aggiungere le uova una alla volta. Poi il latte. E la farina preparata prima. Facendo attenzione ai grumi.
Aggiungere le banane.
Imburrare una teglia. Infornare per quaranta minuti circa.

Orgasmica.

Uccelli.

2010-08-21T00:27:00.001-07:00

simpatica canaglia
Originally uploaded by usadifranci

Adoro mangiare all’aperto.
Appena il sole fa capolino. E scalda il cuore.

Bisogna solo fare attenzione ai piccioni. Malefici volatili.

Ma qui non ci sono piccioni.
No.
A Sydeny devi temere i gabbiani.
Ancora più famelici e spudorati dei piccioni.

Mangio con cura. Prestando attenzione a non sbriciolarmi.
Ho paura che gli aggressivi pennuti non esiterebbero ad assalirmi.
E divorarmi assieme alle mie briciole.

Cameriera per caso.

2010-08-20T00:00:00.000-07:00

FOTO: Thomas Schoenle

Giovedì mattina sveglia alle sei.
Si comincia a lavorare.

Vestita tutta di nero. Piccolo corvo in una caffetteria. In centro.
Nessuno mi spiega nulla.

Fai quello che faccio io.
Veloce. Veloce.
Sorridi.
Prendi le ordinazioni.
How do you do? What can i bring you?
Segui la conversazione.
Sorridi.
Porta diciotto cappuccini a quel tavolo.
Non farli cadere.
Non prendere il bicchiere così.
Sorridi.
Veloce. Veloce.

Dopo quattro ore è finita la prova.
Sono sopravvissuta.
E mi sono pure divertita.
Intasco i miei quaranta dollari.

Ci vediamo lunedì.

Domani seconda prova.
Da dei simpatici napoletani sotto casa.

Con l'inglese come te la cavi? Se non capisci chiedi a me. Have you capisch?